Рок-н-ролл... жив
Добавлено: 08.04.2011 16:27
Зацените!
Но рок-н-ролл…жив!
…Этот субботний вечер не обещал ничего необычного: закончены традиционные "дела выходного дня" - уборка, стирка, глажка, готовка, началось приготовление к ритуалу просмотра по ТВ очередной отечественной мелодрамы. И вдруг тишину семейного покоя взорвал звонок от повзрослевшей племянницы, которая ошарашила вопросом:
– Пойдешь со мной на «квартирник»?
–…Куда?!
– Ну на «квартирник» – квартирный концерт. Помнишь, как Виктор Цой устраивал?
Я-то помню. Но откуда нынешним двадцатилетним о нем знать?
- Какая разница откуда?!, - нетерпеливо тараторила трубка. - Ты идешь или нет?
Под удивленными взорами домашних начинаю собираться.
«Любимая, а не старовата ли ты для этой компании? – изрек муж. – Я так понимаю, там студмолодежь тусить будет…Я в 20 лет тоже на концерт «Алисы» в Новосиб ездил. Но сегодня нам с тобой уже два раза по двадцать…»
"Мам, опять идешь про "пачку сигарет" слушать? - насмешливо спросил сын. - Лучше давай как-нибудь на рэп-концерт сходим"
Ответив что-то типа: «Вам меня не понять…», натягиваю на себя джинсы, кофточку «по-молодежней», наматываю на шею длинный шарф, чтобы не сильно выделяться из толпы студентов, и мчусь на другой конец Центрального района.
…В однокомнатной квартире новой планировки практически нет мебели – старенький диван, да компьютер на полу. Тут же, на полу, на ковриках, устраиваются зрители и слушатели. В центре – место для гитаристов. Их сегодня шестеро, есть еще флейтист и барабанщик. По рядам пускают бумагу – каждый пишет там свое имя. Мое оказалось под номером «46» и я была далеко не последней в этом списке. Удивленно спрашиваю у племянницы:
– А сколько народа гипотетически может вместить эта квартира?
– По-моему, число стремится к бесконечности, – улыбается она.
Между сидящим народом непринужденно прогуливается хозяйский кот со смешной кличкой Чудо. Хвостатого почти каждый норовит погладить. Кошак снисходительно позволяет себя потискать и, устроившись на коленях одной из девушек, ласково мурлыкая, засыпает (это в таком-то гаме!..)
Наконец гитаристы заканчивают строить гитары, и комната заполняется громкими аккордами. Народ, услышав знакомые мелодии, начинает дружно подпевать. Песни сменяют одна другую: уже ставшие классиками Цой, Шевчук, Бутусов, Чиграков, Шахрин, более «молодежные» «Сплин» и «Би-2» и совсем мне незнакомые, но узнаваемые юным поколением.
Заслушавшись музыкой, мысленно переношусь в темный коридор филфаковского общежития конца восьмидесятых. Мы, студенты, сидим на подоконнике и, заглушая голодное урчание в животе, самозабвенно поем песню «Звезда по имени солнце» из только что вышедшего тогда альбома Виктора Цоя.
Прошло уже более двух десятков лет, а рядом со мной все такие же одухотворенные лица двадцатилетних 21-го века, все те же откровенные и мудрые песни, которые не в состоянии «забить» но-вомодная «попса». Господи, как хорошо…
Наступает небольшой перерыв – гитаристам нужно отдохнуть. Вдруг с пола поднимается не-приметного вида юноша: «А можно я пока почитаю стихи?»
И в звенящей тишине начинает читать… Бродского. Я тихонько придерживаю чуть не упавшую челюсть: «Нынешнее поколение знает Бродского?!». Стихотворение заканчивается, парня награждают шквалом аплодисментов.
Раздается тихий голос хозяйки квартиры - Маши: "Почитай еще. Я так люблю Бродского..."
…Разошлись мы далеко за полночь. Но сколько песен еще не спето, сколько стихов еще не прочитано?..
На вопрос племянницы: «В следующий раз придешь?», я, не задумываясь, ответила: «Да».
Но рок-н-ролл…жив!
…Этот субботний вечер не обещал ничего необычного: закончены традиционные "дела выходного дня" - уборка, стирка, глажка, готовка, началось приготовление к ритуалу просмотра по ТВ очередной отечественной мелодрамы. И вдруг тишину семейного покоя взорвал звонок от повзрослевшей племянницы, которая ошарашила вопросом:
– Пойдешь со мной на «квартирник»?
–…Куда?!
– Ну на «квартирник» – квартирный концерт. Помнишь, как Виктор Цой устраивал?
Я-то помню. Но откуда нынешним двадцатилетним о нем знать?
- Какая разница откуда?!, - нетерпеливо тараторила трубка. - Ты идешь или нет?
Под удивленными взорами домашних начинаю собираться.
«Любимая, а не старовата ли ты для этой компании? – изрек муж. – Я так понимаю, там студмолодежь тусить будет…Я в 20 лет тоже на концерт «Алисы» в Новосиб ездил. Но сегодня нам с тобой уже два раза по двадцать…»
"Мам, опять идешь про "пачку сигарет" слушать? - насмешливо спросил сын. - Лучше давай как-нибудь на рэп-концерт сходим"
Ответив что-то типа: «Вам меня не понять…», натягиваю на себя джинсы, кофточку «по-молодежней», наматываю на шею длинный шарф, чтобы не сильно выделяться из толпы студентов, и мчусь на другой конец Центрального района.
…В однокомнатной квартире новой планировки практически нет мебели – старенький диван, да компьютер на полу. Тут же, на полу, на ковриках, устраиваются зрители и слушатели. В центре – место для гитаристов. Их сегодня шестеро, есть еще флейтист и барабанщик. По рядам пускают бумагу – каждый пишет там свое имя. Мое оказалось под номером «46» и я была далеко не последней в этом списке. Удивленно спрашиваю у племянницы:
– А сколько народа гипотетически может вместить эта квартира?
– По-моему, число стремится к бесконечности, – улыбается она.
Между сидящим народом непринужденно прогуливается хозяйский кот со смешной кличкой Чудо. Хвостатого почти каждый норовит погладить. Кошак снисходительно позволяет себя потискать и, устроившись на коленях одной из девушек, ласково мурлыкая, засыпает (это в таком-то гаме!..)
Наконец гитаристы заканчивают строить гитары, и комната заполняется громкими аккордами. Народ, услышав знакомые мелодии, начинает дружно подпевать. Песни сменяют одна другую: уже ставшие классиками Цой, Шевчук, Бутусов, Чиграков, Шахрин, более «молодежные» «Сплин» и «Би-2» и совсем мне незнакомые, но узнаваемые юным поколением.
Заслушавшись музыкой, мысленно переношусь в темный коридор филфаковского общежития конца восьмидесятых. Мы, студенты, сидим на подоконнике и, заглушая голодное урчание в животе, самозабвенно поем песню «Звезда по имени солнце» из только что вышедшего тогда альбома Виктора Цоя.
Прошло уже более двух десятков лет, а рядом со мной все такие же одухотворенные лица двадцатилетних 21-го века, все те же откровенные и мудрые песни, которые не в состоянии «забить» но-вомодная «попса». Господи, как хорошо…
Наступает небольшой перерыв – гитаристам нужно отдохнуть. Вдруг с пола поднимается не-приметного вида юноша: «А можно я пока почитаю стихи?»
И в звенящей тишине начинает читать… Бродского. Я тихонько придерживаю чуть не упавшую челюсть: «Нынешнее поколение знает Бродского?!». Стихотворение заканчивается, парня награждают шквалом аплодисментов.
Раздается тихий голос хозяйки квартиры - Маши: "Почитай еще. Я так люблю Бродского..."
…Разошлись мы далеко за полночь. Но сколько песен еще не спето, сколько стихов еще не прочитано?..
На вопрос племянницы: «В следующий раз придешь?», я, не задумываясь, ответила: «Да».
