Мои размышлялки
Добавлено: 06.12.2020 14:09
Клаустофония.
Мир субъективен. Происходящее вокруг, опережающе произошло во мне, в каждом, поимённо.
Услышал музыкальное произведение Клауса Шульце "Клаустофония" и оно прилегло к моим рассуждениям... словно масло к хлебу, напитывая, сдабривая ржаной вкус.
Чудесно совпавшее настроение.
Поинтересовался переводом текста. Получил фентези от гуглпереводчика...
"Прошлой ночью я спал
на кристалл потемнел ночь
И в моих мечтах я был разбужен
Я не был "один раз не хватает моих глазах
. . . Накануне кончено
Несколько капель снижается в солнечном свете
как мерцающий алмаз
Словно сжигания кристалла в темной ночи
Я не искал
от сказанного
остерегайтесь этого солнечного света
они сказали,
спросите меня, но один вопрос
Исходя из долгого...
бородатый мужчина одетый в белое.
Теперь мое мышление
следовательно, в мысли
Я смотрю глубоко в моей жизни
и в гравитации
движения... теперь.
это были слова, которые я взял на
Я действительно, я действительно любил говорить
Я сказал: скажи мне, кто и почему этот человек
что это за вещь, которую они называют любовью
и тот, кто ушел
так же быстро, как и пришел
в то место, которое он дал все
Я проснулся во второй раз в моей мечты
ответ на маленький вопрос
пешком вон на горных склонах
Он и я, бородатый мужчина
останавливаясь, я понял, где он взял меня
любой пул хорошо освещенной воде
на дне была вода спала
и источник жизни
больше не было
нажатием спешка горели жизни
Теперь бесконечно на эту власть
они стоят
и почему бородатый мужчина рассмеялся и
смеялся и смеялся
и смех превратился в гром
идет дождь вниз
солнечный свет искриться в Сети
говорил о словах и жажды
Вода прозрачная
как колокол
мудреца
он думает, что он мудр
сказал на мой вопрос
это был единственный ответ, что ясно
и бородатого мужчину
приходит один гонг
минута ушла
путешествовать по через дверь в моих мечтах
и мяч и цепи
никогда не оставался
за то, что в белый человек
короткую жизнь в темноте
, где он держит плохие сны
будет сравнить с солнечным светом
Он взял их с презрением
звезды следуют звездные ночи
один раунд круг
должен быть разделен на руке человека
Мы созданы совершенными
Пейте (горнее) все
На равнине простые
попадают в сети".
Россыпь слов, в которой лишь внешним дуновением угадывается смысл, многое бы округлить, подправить, но от себя допустил почти единственное - "долгий бородатый мужчина, одетый в белое", это - человек, говорящие неостановимо, это - непрерывно звучащая верная речь.
Но почему, случайно ли привязалась музыка, о чём думалось в момент рандеву?
По рассказам на Ёжиках - о походах "соло", об одиночных странствиях одиноких путников, о самодостаточном двуногом волке на туристической тропе.
О человеке, который доказывает сам себе, который молчаливым ледоколом ломит поперечные трудности.
-:Одолел. Доказал.
Но... кому? Сам себе. Не другим, ибо скалы, тайга да медведи вокруг.
А с тобой неестественность.
Погляди - коновод впереди табунка, наседка с выводком, воспитательница с ребятками... командир с армией... гуру с последователями...
Почему нет в сфере твоих забот - счастья впервые зажённого кем-то костра... изумления закатами да восходами, вне потолка и стен... восторга от пробуждения в окружившем палатку облаке... Не слышно рядом шагов, робких пока, готовых к бегству, но крепнущих... потому, что впереди ты, твои упорство и терпение... по примеру?
Мастер пути, ты не исполнился без подмастерий. И они без тебя.
Твой недогруз.
Прилёг. Взгляни в послезакатное небо, и отражением, весь день змеящейся под ногами земной тропы, ухвати тропу звёздную, млечно ведущую в небе.
А между этих двух троп, подобием... ну разве не заподозришь ещё одну - тропу человеческую? Не услышишь ту самую, неразрывно звучащую речь, каждое слово в которой - человек, и ты тоже... каждое предложение которой - очередное поколение... во взаимной текстовой сцепке, паровозиком?
Даже единственный разрыв которой подобен паузе, замолканию, мёртвой тишине... срыву враз всех.
Непрерывность которой подобна колесу. Ансамблю спиц на единой оси, крепко схваченному ободом. Соборному комплексу.
Преобразующему, казалось бы беличье вращение, в линейный прорыв, в направление к смыслу, к истине.
Одинокий странник, комета в немой пустоте - печален твой псевдо вестерн, не окружённое аккордами соло.
Вот она, эта музыка своеобразная - эпитафия, реквием одиночеству на тропе...
Мир субъективен. Происходящее вокруг, опережающе произошло во мне, в каждом, поимённо.
Услышал музыкальное произведение Клауса Шульце "Клаустофония" и оно прилегло к моим рассуждениям... словно масло к хлебу, напитывая, сдабривая ржаной вкус.
Чудесно совпавшее настроение.
Поинтересовался переводом текста. Получил фентези от гуглпереводчика...
"Прошлой ночью я спал
на кристалл потемнел ночь
И в моих мечтах я был разбужен
Я не был "один раз не хватает моих глазах
. . . Накануне кончено
Несколько капель снижается в солнечном свете
как мерцающий алмаз
Словно сжигания кристалла в темной ночи
Я не искал
от сказанного
остерегайтесь этого солнечного света
они сказали,
спросите меня, но один вопрос
Исходя из долгого...
бородатый мужчина одетый в белое.
Теперь мое мышление
следовательно, в мысли
Я смотрю глубоко в моей жизни
и в гравитации
движения... теперь.
это были слова, которые я взял на
Я действительно, я действительно любил говорить
Я сказал: скажи мне, кто и почему этот человек
что это за вещь, которую они называют любовью
и тот, кто ушел
так же быстро, как и пришел
в то место, которое он дал все
Я проснулся во второй раз в моей мечты
ответ на маленький вопрос
пешком вон на горных склонах
Он и я, бородатый мужчина
останавливаясь, я понял, где он взял меня
любой пул хорошо освещенной воде
на дне была вода спала
и источник жизни
больше не было
нажатием спешка горели жизни
Теперь бесконечно на эту власть
они стоят
и почему бородатый мужчина рассмеялся и
смеялся и смеялся
и смех превратился в гром
идет дождь вниз
солнечный свет искриться в Сети
говорил о словах и жажды
Вода прозрачная
как колокол
мудреца
он думает, что он мудр
сказал на мой вопрос
это был единственный ответ, что ясно
и бородатого мужчину
приходит один гонг
минута ушла
путешествовать по через дверь в моих мечтах
и мяч и цепи
никогда не оставался
за то, что в белый человек
короткую жизнь в темноте
, где он держит плохие сны
будет сравнить с солнечным светом
Он взял их с презрением
звезды следуют звездные ночи
один раунд круг
должен быть разделен на руке человека
Мы созданы совершенными
Пейте (горнее) все
На равнине простые
попадают в сети".
Россыпь слов, в которой лишь внешним дуновением угадывается смысл, многое бы округлить, подправить, но от себя допустил почти единственное - "долгий бородатый мужчина, одетый в белое", это - человек, говорящие неостановимо, это - непрерывно звучащая верная речь.
Но почему, случайно ли привязалась музыка, о чём думалось в момент рандеву?
По рассказам на Ёжиках - о походах "соло", об одиночных странствиях одиноких путников, о самодостаточном двуногом волке на туристической тропе.
О человеке, который доказывает сам себе, который молчаливым ледоколом ломит поперечные трудности.
-:Одолел. Доказал.
Но... кому? Сам себе. Не другим, ибо скалы, тайга да медведи вокруг.
А с тобой неестественность.
Погляди - коновод впереди табунка, наседка с выводком, воспитательница с ребятками... командир с армией... гуру с последователями...
Почему нет в сфере твоих забот - счастья впервые зажённого кем-то костра... изумления закатами да восходами, вне потолка и стен... восторга от пробуждения в окружившем палатку облаке... Не слышно рядом шагов, робких пока, готовых к бегству, но крепнущих... потому, что впереди ты, твои упорство и терпение... по примеру?
Мастер пути, ты не исполнился без подмастерий. И они без тебя.
Твой недогруз.
Прилёг. Взгляни в послезакатное небо, и отражением, весь день змеящейся под ногами земной тропы, ухвати тропу звёздную, млечно ведущую в небе.
А между этих двух троп, подобием... ну разве не заподозришь ещё одну - тропу человеческую? Не услышишь ту самую, неразрывно звучащую речь, каждое слово в которой - человек, и ты тоже... каждое предложение которой - очередное поколение... во взаимной текстовой сцепке, паровозиком?
Даже единственный разрыв которой подобен паузе, замолканию, мёртвой тишине... срыву враз всех.
Непрерывность которой подобна колесу. Ансамблю спиц на единой оси, крепко схваченному ободом. Соборному комплексу.
Преобразующему, казалось бы беличье вращение, в линейный прорыв, в направление к смыслу, к истине.
Одинокий странник, комета в немой пустоте - печален твой псевдо вестерн, не окружённое аккордами соло.
Вот она, эта музыка своеобразная - эпитафия, реквием одиночеству на тропе...
phpBB [media]